Уже много-много дней не была наедине сама с собой. Ещё с зимы всё вдруг замкнулось, и все мои свободные субботы и воскресенья раздариваются. И друзья, и книги, и грампластинки заброшены.

Хочется жить одной, но пока что я вздыхаю...

Ночью забыла о времени и захлебнулась перепиской Бориса Пастернака и Ольги Фрейденберг. С трудом вышла из наваждения.

Вспоминала дедушку.

Сегодня я поняла, что единственная вещь, которая делает меня счастливой - это рисование.
Это из сердца*. И всё так просто.

------------
* слово "сердце" здесь не в затёртом и пошлом смысле, а в самом лёгком и правильном.

Если бы я была мужчиной, то, наверное, таким...


( Read more... )

Мне хотелось бы сесть у окна ( Read more... )

Помогала выбирать свадебный подарок, искала репродукции Врубеля для англичанки, вела разговоры про Кению и свой юный возраст со швейцаркой, таскала тяжёлые книги по искусству и в тысячный раз рассказывала про Ассоль на французском ( Read more... )

"Л. А. умер, когда ему был тридцать один год. Это произошло 13 октября 1970 года под Ташкентом. Мы поехали туда отдохнуть и попутешествовать. Там в горах, в случайной пастушьей сторожке ему попалось это злосчастное охотничье ружье, и он ночью вышел из сторожки и выстрелил в себя ( Read more... )

Никуда не пойти. Проснуться и долго слушать радио в кровати. Посмотреть в зеркало. Отложить его подальше. Долго-долго смотреть "Дарью" (кто-то смотрит "Симпсонов", кто-то "South park", а я - "Дарью"). Понять, что мой идеал мужчины - Trent..."Мистическая спираль ( Read more... )

Некий франц. писатель Леклезио выразил мою мечту, самую заветную, самую древнюю, самую сладкую ( Read more... )

Click to view